Tree, Tree
Tree, Tree
dry and green.
That girl with the honey face
she’s picking hazelnuts.
The wind, sweetback of towers,
snatches her at the waist.
Four riders passed,
within a Detroit Tin Lizzie,
draped down in blue and green suits,
heavy with bold and eager stripes.
“Come to Chicago, little sister.”
That girl, she don’t listen.
Three jukers passed,
slim at their waists,
togged with fiery orange suits,
and well-used brass horns.
“Come to Harlem, little sister.”
That girl, she don’t listen.
When the afternoon turned
violet, with scattered light,
a young striver passed wearing
roses and myrtles of the moon.
“Come to Philadelphia, little sister.”
And that girl, she don’t listen.
That girl with the honey face
she keeps on picking hazelnuts,
with the gray arm of the wind
tight upon her waist.
Tree, Tree,
dry and green.
***
New Songs
Ol’ afternoon says: ‘How I thirst for some shadow!’
And Ol’ Man Moon, he say: ‘I thirst for the constellations!’
The crystalline source, she asks for parched lips
and the wind, it sighs.
Well I thirst for smells and for laughter,
I thirst for new songs
without rivers to cross and without chariots to carry me,
and without dead loves gone on.
A song of tomorrow that quakes
of the quiet backwaters
of the future. And filled with resting hope
in its waves and its fine dark silt.
A bright and clear singing
full of ruminations that are, finally,
innocent of sorrow and of anguish
and innocent of daydreams.
To sing without carnal lyrics that fill
minstrel laughter with silence
(a flock of blind doves
released to the mystery).
To sing that we finally going to the soul of things
and the soul of the winds
and that it rests, it rests, at the ends in joy
of a heart forevermore.
***
Porch Door
Big Ma, she say, “If I die
Keep the porch door open
The boy eats oranges
(From my porch door I see him)
That grim reaper, he mowing down wheat
(From my porch door I feel it)”
So she say, “If I die
Keep the porch door open”
***
Twenty Three Keys
The sax,
makes dreams weep.
The sob of souls
lost,
escape from your round
mouth.
And like a tarantula
that weaves a big star
to hunt sighs,
which floats in your black
cistern of brass.
Arbolé, Arbolé
Arbolé, Arbolé,
seco y verdé.
La niña del bello rostro
ésta cogiendo aceituna.
El viento, galán de torres,
la prende por la cintura.
Pasaron cuatro jinetes
sobre jacas andaluzas,
con trajes de azul y verde,
con largas capas oscuras.
“Vente a Córdoba, muchacha.”
La niña no los escucha.
Pasaron tres torerillos
delgaditos de cintura,
con trajes color naranja
y espadad de plata antigua.
“Venta a Sevilla, muchacha.”
La niña no los escucha.
Cuando la tarde se puso
morado, con lux difusa,
pasó un joven que llevaba
rosas y mirtos de luna.
“Vente a Granada, muchacha.”
Y la niña no lo escucha.
La niña del bello rostro
sigue cogiendo aceituna,
con el brazo gris del viento
ceñido por la cintura.
Arbolé, Arbolé,
seco y verdé.
***
Cantos Nuevos
Dice la tarde: '¡Tengo sed de sombra!'
Dice la luna: '¡Yo, sed de luceros!'
La fuente cristalina pide labios
y suspira el viento.
Yo tengo sed de aromas y de risas,
sed de cantares nuevos
sin lunas y sin lirios,
y sin amores muertos.
Un cantar de mañana que estremezca
a los remansos quietos
del porvenir. Y llene de esperanza
sus ondas y sus cienos.
Un cantar luminoso y reposado
pleno de pensamiento,
virginal de tristeza y de angustias
y virginal de ensueños.
Cantar sin carne lírica que llene
de risas el silencio
(una bandada de palomas ciegas
lanzadas al misterio).
Cantar que vaya al alma de las cosas
y al alma de los vientos
y que descanse al fin en la alegría
del corazón eterno.
***
El Balcón
Si muero
Dejad el balcón abierto
El niño come naranjas
(Desde mi balcón lo veo)
El segador siega el trigo
(Desde mi balcón lo siento)
Si muero
Dejad el balcón abierto
***
Las Seis Cuerdas
La guitarra,
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas,
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarántula
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.