The Purifications
Like an octopus we were. We were. And now I wait for death. The dust of death no filter, no steel helmet, no thin strand of thought, no looped knot—nothing will ever defer. We were like octopuses: the multiple tentacles, the cupping glasses fixed to minutes, to the kernel of slippery moments, we were…
Crouched in the dark. Damp sensation of a start—of sperm. It’s incredible but I feel it. There’s a unique grunt for each named thing. The clock’s hands shred my face like sabers. Time fragmented. I hang up my weapons.
The dust of death. A flash. The beginning? Memory is ocean. A river-ocean, circular and infinite. And my blood, memory regressing toward chaos. Reinventing itself with each dirty enigma, a headless sphinx without answer.
Landscape Repetition
Almost
Salt island.
Medusa coral, calcified
Her salty slope.
Her slow stream
At high tide,
Her anemone body,
Blue streets running
Like rivers,
Her acidic brews
And pupil contracting
At the blinding light.
Her summer of seaweed.
Inventory
Light: myrtle’s breath & orange blossom.
Fire: your silent & active tongue, your
golden breath.
Sun: your amaranth spear in plains,
barrage of stalks.
Day: firefly body & lavender leaves.
Ray: in heart of night the sign, the
sacred writing.
Ember: in depths of silence, your coals
like wild eyes.
Ash: what remains of all that remains.
Phoenix: the reborn song, the patina, the
legacy.
Legend: what was made of light, of fire and
forgetfulness.
The succubus
In the dead of night,
Your shadow visits
And inhabits me,
As one inhabits a cloister,
Birds their towers
The beast its dominions,
As the lord paces
The bounds of his court,
Master of the labyrinth
And its alcoves.
In the fullness of possession,
Your stigma
Like a mark on my flesh,
Iron in ember
Diluted, burned-out
Leaving bare
Traces,
Just the fleeting
Trail of your finger tips
Across my shoulders.
As Purificações
Como um polvo éramos. Éramos e agora espero a morte. A poeira da morte que nenhum filtro, nenhum capacete de aço, nenhum fio de pensamento ligeiro, nenhum nó de laçada, nada, conseguirá jamais retardar. Nós éramos como polvos, os múltiplos tentáculos, as ventosas fixadas nos minutos, no cerne dos momentos escorregadios, nós éramos…
Agachados no escuro. Úmida sensação de começo, de esperma. É incrivel, mas sinto. Há um grunhido especial para cada coisa nomeada. Os ponteiros retalham me o rosto como sabres. O tempo fragmentou-se. Penduro minhas armas.
A poeira da morte. Um clarão. O princípio? A memória é oceano. Um rio-oceano circular e infinito. E meu sangue é memória regressando no caos, reinventando a si mesma em cada sujo enigma, uma esfinge sem cabeça e sem resposta alguma.
Repetição da Paisagem
Quase
Ilha de sal.
Medusa calcificada
Sua encosta salgada.
Seu lento escorrer-se
Em preamar,
Seu corpo de anênoma,
Ruas azuis correndo
Como rios,
Seus filtros ácidos
E a pupila contráctil
À luz que cega.
Seu verão de sargaços.
Inventário
Luz: hálito de murta e flor de laranjeira.
Fogo: tua língua silente e ative, o teu bafo
de ouro.
Sol: teu dardo de amaranto na planície,
saraivada de espigas.
Dia: corpo de vagalume e folhas de
alfazema.
Raio: no coração da noite o signo, a sagrada
escritura.
Brasa: no fundo de silêncio, teus carvões
como olhos selvagens.
Cinza: o que restou de tudo o que restou.
Fênix: o canto renascido, a pátina, o legado.
Lenda: o que se fez de luz, de fogo e
esquecimento.
O súcubo
Na calada da noite,
Tua sombra me visita
E me habita,
Como se habita um claustro,
Como habitam
Os pássaros suas torres,
Como habita
A fera seus domínios,
Como pisa o senhor
Os limites do paço,
Dono do labirinte
E de seus quartos.
Na volúpia da posse,
Teu estigma
É como marca na carne,
Ferro em brasa
Que se dilui e apaga
E deixa apenas
Rastros,
Apenas o apagado
Percurso de teus dedos
Nas espáduas.