SINGLE BLOOD
For Rebeca López
You were born from the sperm of Gérard de Nerval
Right at the base of his scaffold
From his radiant / shattered eyes
From the entrails of his immaculate prophesy
From his strong extraterrestrial mind
From his scarred / singular fate
You blossomed / in search of me
Confronting impossible oceans
Freeing the will from violent squalls
/ By any means /
Just to be able to kiss all my sores
At the winged feet of that same scaffold
Where I too was born
OPEN LETTER TO KENNETH REXROTH
Without 1 tornado to sand down its throat
this planet groans / starving gardens & bedrock
Dirty snow : beaten eyelids
Tom-toms of internal Africas
haven’t managed to turn its plague to roses
its haze the enemy of fragrance
in gentle windmills / where only the wicked spark of desire ignites & runs wild
Goats & bulls ripped from their heaven
beg for alms in dispensary / slaughterhouse / feed market
you see ballerinas crying / frozen /
fire-eaters drawing pictures in their groins
seas of feet & blacktops that don’t understand
banana eaters with tee shirts saying: Hegel vitamins
& 1000 & 1 atrocities
with coagulated talc / their only pocket
If matter were 1 cyclops
this wouldn’t be its eye
Dethroned gorilla
Withered nereid
Resuscitating noose
the better to mock its own dangling cells
Tragic calisthenics of 1 tangled parachute
Under 1 rain of excrement
/ mixture of catsup & hummingbird guts /
that can’t deflect even 1 gypsy woman’s curse
DID YOU NOTICE HOW THE SEINE DOESN’T LOOK US IN THE EYE ANYMORE & HOW THEY FILLED THE GARE DE LYON WITH PROPAGANDA OFFERING $$ FOR THE CAPTURE OF THE BAADER MEINHOFF GROUP?
For Franck Venaille & Paul Tillman
I embrace my next suicide
as my sharpest poem
my consummate poem
In the Kenacort & Valium-10 seats
of 1 cut-rate moviehouse at Barbès & Rochechouart
kissing with rabid-white rat kisses
Daisy’s flowering thighs /
mistress & queen of my laughter
& I embrace her : I embrace her
as 1 lush embraces his rotten liver
or 1 exile from the Communist Party
embraces the voice that screamed: To hell with Marx
he’s washed in the piss of Utopia
& if they think the Bogart film’s damaged or washed out
or the magic flute of hash
can’t quite cover the swollen—bulging—
galleon of my lungs in Spanish doubloons
What heroic act
what Keatonesque face
will be left to us
but the 1 where we catalelepticoluciferianistically
position ourselves like corpses
on the saltback of 1 imaginary railroad
& there / from that position / from that enclosure
walk our least gnarled paw
across the least melted spotlight of our eyes
until we can’t tell the hairs on our head from the hair on our balls
the eruptions of Mount Venus
from the lava of the Vigilant Mind
While we sing on empty stomachs
1 euphoric thick hot cacao of a tune: There’s no future
& plunge to the bottom
wells? / divers? / gold diggers? / foragers for what?
TO OUR LADY OF GUADALUMPEN
For my virgin’s cumbia shawl
for her brown-skinned sexiness
for her ghostly emergence
when they were nailing horseshoes
in my lifeblood’s hearts
& the hills rang with moans & blasphemies
For the halo of mockingbirds she spoke with
In the singsong of backwater towns
or the nopal fandango
Black pearl / flushed face
Wet stain
I’ve come to claim these “Children’s Songs”
these Mexicans from below
these faded divinities
from the crater of the wound
we come to summon her
So the dogs don’t carry her off
so they don’t hawk psilocybin at her spirit’s carnival
We offer silken flowers
All-out war on the horseshit of corrals
To look straight at her solar decay
at this maggot that disturbs
the grave senility of magueys
the sacred water we drink
as from the vulva of 1 beehive
This daughter of heaven
this deviant thirst that inebriates gates
At the feet of her mystery
we come to bow down
May the roots of our eyes neither scorn nor avoid her
Her wing burns / the flame of her breath
Her bedroll is my bedroll
Our marriage / celestial
CARTE D’IDENTITÉ
If you can be 1 legend
Why be 1 common grave?
Mario Santiago Papasquiaro / frontline infrarealist ((who has fought in this wavering movement since its inception in 1975)) released his primordial Swan’s Howl in Mexico City—capitol of the subsequently disgraced—in the midst of 1 electrical storm / at dawn on the morning of December 24, 1953—the year of the death of Dylan Thomas & Jorge Negrete—.
The echoing string of this a cappella tour de forceps ((1 bison engraved in the placenta of Altamira)) resounds in the Ingres violin of these pages / which as a rule of thumb barely contain 10% of his primate's opera’s red blood cells.
Water serpent in the Chinese horoscope / Ocelot in the Náhuatl / Capricorn in the occidental / was a child follower of the wonders of the Holy Flock of Guadalajara & in his early youth he rose & fell ((delirious & without a rudder)) among the Escherian snakes & ladders of the Dialectics of Nature—that composite & uneven pandemonium—with such force / that only the revelation transmitted by the Aztec gnome brigadier José Revueltas : The tragedy of the human species is its lack of itself kept his winged feet supporting the drained weight of his open cerebellum.
Today / tomorrow & always.
Antipoet & incorruptible bum / fugitive from the Void / salamander in 1 cascade of air.
What he most loves in the tidal wave of life:
The flying saucer women always mining the mythic moremarrow of the citizens of this Oliverio Girondo galaxy.
His profession is noticing.
His truth / there isn’t 1.
His theosophical number: 69.
His alter ego / dream & guide:
Edmond Dantès / The Count of Monte Cristo.
His grand illusion: to score 1 corner kick goal in the flagrant absence of Triumphant God’s wind.
He writes like he walks / to the beat of 1 roving brass band.
With firm unbending stride.
Between 1976 & 1978 he lived like 1 hummingbird / scenting the cardinal points of his apprentice’s lab:
Paris / Vienna / Barcelona & Jerusalem.
His wife lovingly calls him: Otter eyes / Cock mouth.
ÚNICA SANGRE
Para Rebeca López
Naciste del semen de Gerard de Nerval
Exactamente a las plantas de su horca
De sus ojos radiantes / destrozados
De la entraña de su videncia inmaculada
De su poderosa mente extraterrena
De su charrasqueado & singular destino
Brotaste / buscándome
Enfrentando los océanos imposibles
Librando el albedrío de las tormentas
/ Como fuera /
Con tal de llegar a besar todas mis llagas
A los pies alados de esa misma horca
De la que también soy hijo
CARTA ABIERTA A KENNETH REXROTH
Sin 1 tornado que enarene su garganta
este planeta gime / ayuno de jardines & asideros
La nieve enlodada : los párpados vencidos
Tam-táms de Áfricas internas
no han logrado trocar su peste en rosas
su humareda enemiga de fragancias
en suaves remolinos / donde sólo la bruja chispa del deseo alumbre & se desmande
Las cabras & los toros arrancados de su cielo
piden limosna en dispensarios / mataderos / mercados de forraje
bailarinas ves llorando / congeladas /
tragafuegos dibujándose en sus ingles
mares de pie & asfaltos de no entienden
comedores de plátanos con playeras que dicen: Hegel vitamínico
& 1000 & 1 atrocidades
con su talco coagulado / como único bolsillo
Si la materia fuera cíclope
éste no sería su ojo
Gorila destronado
Nereida ya marchita
Horca resucitándose
para mejor burlarse de sus propias células colgadas
Calistenia trágica de paracaídas atorados
Bajo 1 lluvia de excrementos
/ mezcla de catsup e intestinos de gorrión /
que no puede detener ni siquiera 1 sortilegio de gitana
¿TE HAS FIJADO CÓMO EL SENA YA NO NOS MIRA A LOS OJOS & LA GARE DE LYON LA HAN LLENADO CON PROPAGANDA OFRECIÉNDO $$ POR LA CAPTURA DE LA BANDA BAADER-MEINHOFF?
Para Franck Venaille & Paul Tillman
Acaricio mi próximo suicidio
como mi poema más punzocortante
como mi poema más perfecto
En las butacas-Kenacort & Valium 10
de 1 baratísimo cine de Barbes-Rochechouart
besando con besos de rata rabiosamente blanca
los muslos-maceta de flores
de Margarita / dueña & señora de mis risas
& la acaricio : la acaricio
como 1 borracho su hígado deshecho
o 1 expulsado del Partido Comunista
la voz con que gritó: A la Mierda con Marx
Se lo lavan con Orines de Utopía
& si la película de Bogart la pasan fracturada o casi ciega
o la flauta mágica de hash
no alcanza a tapizar con doblones españoles
el crecido –hinchadísimo– galeón de mis pulmones
Qué acción heroica
qué mueca keatoniana
va a quedarnos
sino la de tendernos catalépticaluciferinamente
en posición de muertos
sobre el lomo-sal reseca de 1 vía de ferrocarril imaginaria
& ahí / desde esa posición / desde ese encierro
pasearnos nuestra pata menos acalambrada
por el foco menos fundido de los ojos
& que el pelo de la mollera se confunda con el pelo de los güevos
las erupciones del Monte de Venus
con la lava de la Mente-Rajatabla
Mientras cantamos con el estómago vacío
1 champurrado eufórico de la rola: There’s no future
& nos tiramos a fondo
¿pozos? / ¿buzos? / ¿gambusinos? / ¿tlachiqueros de qué?
PARA NUESTRA SEÑORA DE GUADALUMPEN
Por el manto cumbiambero de mi virgen
por su sexy morenía
por su aparición tan espectral
en el tiempo en el que herraban
los corazones de mi savia
& los cerros se cubrían de gemidos e impiedad
Por el halo de tzentzontles con que hablaba
Cantadito como en barrio lagunero
o en fandango de nopal
Negra perla / faz briosa
Mancha húmeda
he venido estas “Mañanitas” a clamar
Mexicanos de hasta abajo
teoyótls desvanecidos
desde el cráter de la herida
la venimos a invocar
No que perros la transporten
o en la feria de su espíritu se revenda el nanacátl
Nuestra entrega es flor sedosa
Guerra abierta a la boñiga del corral
Por mirar de frente su solar descompostura
larva ella que trastorna
la severa senilidad de los magueyes
agua regia que bebemos
como a vulva de panal
Niña ella de los cielos
travesura-sed embriagapuertas
A los pies de su misterio
nos venimos a inclinar
Quiera la raíz de nuestro ojo no negarla ni evadirla
Arde su ala / la llamarada de su brisa
Su petate es mi petate
Nuestra boda / celestial
CARTE D’IDENTITÉ
Si puedes ser leyenda
para qué ser fosa común.
Mario Santiago Papasquiaro / infrarrealista de 1a hora ((milita en este movimiento trepidatorio desde su fundación en 1975)) emitió su Aullido de Cisne primigenio en la Ciudad de México—capital de los humillados a raíz—en medio de 1 tormenta eléctrica / la madrugada del 24 de diciembre de 1953—año de la muerte de Dylan Thomas & Jorge Negrete—.
La cuerda del eco de ese tour de fórceps a capella ((bisonte burilado en la placenta de Altamira)) retumba en el violín de Ingres de estas páginas / que a ojo de buen cubero concentran apenas el 10% de los glóbulos rojos de su ópera primate.
Serpiente de agua en el horóscopo chino / Ocelote en el náhuatl / Capricornio en el occidental / fue en su infancia seguidor de las glorias del Rebaño Sagrado del Guadalajara & en su 1a juventud subía y bajaba ((sin timón & en el delirio)) por las serpientes & escaleras escherianas de la Dialéctica de la Naturaleza—este desmadre desigual & combinado—con tal impulso / que sólo la revelación que le transmitiera el chaneque brigadier José Revueltas: La tragedia de la especie humana es su carencia de sí lo mantuvo con los pies alados sosteniendo el peso drenado de su cerebro abierto.
Hoy / mañana & siempre.
Antipoeta & vago insobornable / prófugo de la Nada / ajolote en 1 cascada de aire.
Lo que más ama en l marejada de la vida:
Las hembras platívolas que no cesan de minar la masmédula mítica de los habitantes de esta galaxia-Oliverio Girondo.
Su profesión es darse cuenta.
Su verdad / ninguna.
Su número teosófico: el 69.
Su alter ego / sueño & guía:
Edmundo Dantés / Conde de Montecristo.
Su máxima ilusión: meterle 1 gol de corner a la ausencia flagrante del viento de Dios Campeador.
Escribe como camina / a ritmo de chile frito.
A tranco firme & sin doblarse.
Entre 1976 & 1978 vivió como chupamirto / olisqueando los puntos cardinales de su laboratorio-aprendizaje:
París / Viena / Barcelona & Jerusalén.
Su mujer le dice de cariño: Ojos de nutria / Boca de glande.