Villa Amalia
The crowd advances like so many bills of exchange. Air thick with the smoke of August asphalt. Only a body can recognize a body, even one that is running away. We begin the journey, full and empty, the building eaves leaning to comprehend us. There is nothing that reveals its intent. Almost barefoot, inside herself, the dreamer retraces her steps. Observing. Turning around to see better, and farther in. Going. Going. Going.
Tantaliad
A raft capsizing
in your gut;
a far-off sun,
an empire of thirst.
To Dream You Up with Eyes Full of Messiaen
the body falling asleep inside a rumor of birds
is not this voice is not this tone gathering in the distance
are limits dreams islands we are what blinds us
yet the angles will pass, the stubborn,
ownerless avenues over the curtain of an eye
from a sound in the skin the clumsy transparencies
Meditation after Maya Deren
Not an invocation,
But rather names that return.
Alejandra Pizarnik
They’re small, these steps. All is outside.
The house comes and goes
like shipwreck.
I close my eyes. I look. Pain of
a broken key
inside my tongue.
My eyes in the knifeblade
are fading.
The wounded air is dreaming across my body.
Death is a silent gramophone.
Ariadne Forgetting the Sea
Her face she leaned back. From the shore
everything was peace. And scent. Immensities.
Truths conceded to space
swayed gently between the branches.
She breathed the cold air opening
like a paper sun in her lungs.
To know the sea’s light, its corridors.
To leave behind the salt. And go home.
Villa Amalia
Como letras de cambio, la multitud avanza. La espesura del humo del asfalto en agosto llena el aire. Solo un cuerpo puede reconocer un cuerpo, aunque deserte. Vacíos pero llenos emprendemos el viaje, las cornisas se inclinan para entender. No hay nada que revele su intención. Casi descalza, dentro de sí misma, la que sueña recorre los senderos. Observar. Girarse para ver mejor, más dentro. Andar. Andar. Andar.
Tantálida
Balsa que en el estómago
naufraga,
lejano el sol,
imperio de la sed.
Soñarte con Messiaen en los ojos
el cuerpo que se duerme en el rumor del pájaro
no es esta voz no es este tono lejos se agrupan
límites sueños islas somos lo que nos ciega
pasarán sin embargo los vertices las tercas
avenidas sin dueño sobre el telón del ojo
del sonido en la piel las torpes transparencias
Meditación sobre Maya Deren
No es invocación.
Son nombres que regresan.
Alejandra Pizarnik
Son pequeños los pasos. Todo es afuera.
La casa viene y va
como un naufragio.
Cierro los ojos. Veo. Duele
la llave rota
dentro de la lengua.
Los ojos en el filo del cuchillo
se desvanecen.
El aire herido sueña contra el cuerpo.
La muerte es un gramófono apagado.
Ariadna olvida el mar
El rostro reclinó. Desde la orilla
todo era paz. Olor. Inmensidades.
Verdades concedidas al espacio,
suavemente oscilando entre las ramas.
Aspiró el aire frío que se abría
como un sol de papel en los pulmones.
Saber del mar su luz, su pasadizo.
Atrás dejar la sal. Volver a casa.